Il ne connaissait pas la douleur, ni le soleil en son corps, ni même la lumière cachée dans la mémoire de ses pères, l'homme, lorsqu'il effaça la courbe où il se jouait, pour n'être plus qu'un point, un souvenir... Ni cette main secrète qui distribua ses cendres aux nuits afin qu'elles se souviennent de son éphémère passage.

Peut-être as-tu vu son visage, au délié des bruyères, écouté le pas des forgerons, de l'aube et la faible lueur qui l'engendra naguère d'un feu plus céleste

Peut-être cette lumière vibre-t-elle encore en toi, étranger sur cette terre, vibre-t-elle dans tes poings refermés sur l'alouette mirage !

Peut-être un jour seras-tu aussi du voyage, alchimiste fugitif, géomètre d'une courbe aux dessins fragiles ?